Claquer la porte et recouvrir l’air de notre inconscience.

Tu t’en fous, tu me dis que l’on a plus vingt ans.

Défaire les draps.

«Les lits conventionnels, ça manque de savoir-vivre.»

Tu as ri.

J’ai vu l’atmosphère entière entrer dans ton expiration.

Tu retenais un peu ton souffle. Comme une première fois.

Il faudrait que je te dise que je suis capable de retenir le mien chaque jour de notre vie.

Mais il n’y a pas de notre vie.

Il n’y a que ce maintenant. Ce jour le jour.

Demain n’existe que dans les yeux des autres.
Dans les miens, tu veux saisir l’étroitesse d’un temps impassible.

J’ai les mains qui palpent chaque seconde.

Je ne tiens rien.

Pour un idéaliste incommensurable, c’est faire sa Cartesienne.

La flamme de la bougie se consume sur la table basse.

Sablier de feu.

Jours opulents.

Un étreinte en aveu

Nuits de ciment.
Demain au regard de la flamme abîmée par le temps,

Le savoir-vivre.